Hay días en que la memoria me pide que hagamos una excursión al azul.
Le cojo de la mano y paseamos minutos de mar.
Tumbamos al sol cualquier pena.
Nos embarramos de calma.
Pasamos el rato queriendo, como si en el horizonte no hubiese nada más que barcos con muchas ganas de amar.
A veces soy yo la que llamo a mi memoria. «Estoy triste», le digo.
Ella ríe, ensilla el tiempo y cabalgamos juntas todos esos momentos llenos de azul.
A veces voy al otro lado del Ebro, al atardecer, y espero. Por unos minutos el sol se despide de las cosas con este naranja mágico sin filtros, sin efectos especiales.
Esperar es todo un arte que a mí se me da fatal, a pesar de la certeza de que las mejoras cosas en mi vida se han cocinado en tiempos de espera, entre aviones, amores, desastres o triunfos, ajenas a mi voluntad o mis intentos. Por eso camino tanto, porque es la única manera que mi cuerpo encuentra para vivir en gerundio cuando todo parece quieto.
Esperar es un arte que te enseña a mirar. Todo aquello que ni buscas ni intentas, todo aquello que ni ves cuando corres, todo aquello que en tu ausencia el sol tiñe de naranja mágico.
Siempre se me dio fatal ser una flor que palpita frágil por ahí gritando primavera.
Pero hay días en que la vida se pone fea y me canso del traje de guerra, de ser árbol que ampara y de cortar las malas hierbas. Cuanto más todo me habla de que juegue o consiga, de que venza o muera, de ganar o perder, más me convenzo de vestirme de flor y volver a la edad de la inocencia … al menos unos instantes, cuando amo.
Por lo menos, cuando amo.
Qué menos que cuando amo.
Al menos unos instantes, cuando escribo, quiero ser una flor que palpita frágil por ahí gritando primavera.
Hay días que solo quiero ser un tronco que el agua se lleva y acuna el azar.
¿Tanto importa dónde nos lleve la corriente?
¿Tanto importa echar raíces o perderlas?
¿Tanto importa tanto pensar? ¿Tanto importa que la deriva azote un rumbo que siempre nos lleva al mar?
Hay días que solo quiero ser un tronco que el agua se lleva y acuna el azar.
#Flotar en silencio. #Flotar en el agua. #Flotar en el tiempo. #Flotar en la nada. #Flotar.
Hace sólo unos meses que soy árbol y ¡ayer me salió del estómago esta hoja iluminada! Pensé que esto debe ser lo que llaman primavera: el comienzo de algo incluso cuando un día tonto te hable en lenguaje de final.
Decidas o no estar presente en tu vida, la música sigue sonando: nacen notas de los troncos, las hojas bailan salsa donde violines blancos tocaban Réquiem, una nota renace en un compás soleado.
Decidas o no ser feliz, todo te grita que sacudas del corazón el invierno y escribas #comienzo donde antes sentías #final: eso debe ser lo que llaman primavera.